Autor: Franco Sastre
Encuentros 17 (parte I) Del libro: Encuentros
La batalla de los trescientos
Nuestra primera batalla.
Generalmente los domingos voy a comer un Brunch al
Apollo, un pequeño café sobre la Avenida Parque y la calle 24 que descubrí con
mis compañeros del Repertorio Español, donde nos hemos reunido después de los
ensayos tres veces a la semana durante los últimos cuatro años. Un lugar
rodeado de fotografías de espectáculos de Broadway firmadas por casi todos mis
ídolos favoritos donde puedo escapar por un rato del frenesí cosmopolita y
sentarme entre esos héroes impresos en blanco y negro a tomar el desayuno con
mis escritos.
Me gustan las tostadas francesas con mermelada de
fresas y el jugo de naranja fresco que sirven acompañado por unas tiras de panceta
crujiente, unos huevos revueltos y un buen café. Aclaro que este es mi único
alimento dominical con el cual me siento como una boa luego de su almuerzo
invernal de un cabrito. Es una de las costumbres neoyorquinas que más me
gustan. El domingo esta ciudad se detiene por un par de horas y por primera vez
en la semana, tomando un respiro se relaja y puede mirar al cielo a través de
los rascacielos con sus enormes oficinas e interminables cadenas de tiendas de
departamentos vacías para olvidar ese frenesí diario que la gobierna
tiránicamente durante la semana.
Estaba sentado viajando por los caminos perdidos de mi
provincia observando uno tras otros los eucaliptos gigantescos que enarbolados
en interminables hileras invadían el vagón del tren con su aroma refrescante
– adormeciendo por un momento con el agotador aliento a ajo de mi
compañero de viaje – medio dormido por el constante traqueteo del tren,
que como perdido en una vía de acero infinita sin comienzo ni fin me llevaba a
la pampa que tanto añoro. “El Sur” de Borges tiene esa
particularidad de transportarme instantáneamente a mi infancia para dejarme
jugando “a la maestra” con mi hermana menor bajo uno de los
gigantescos pinos del parque de la estancia durante aquellas interminables
horas de la siesta.
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Los caballos galopaban a toda velocidad por la playa
desierta, nos acompañaban solamente dos gaviotas encapuchadas, las que tienen
una banda negra sobre sus ojos morados – guardianas de nuestro tiempo,
que nos vigilaban en silencio montadas sobre las nubes oscuras que se iban
cerrando sobre el horizonte – la arena húmeda salpicaba nuestras capas con
una lluvia de infinitas gotas que nos hacían mirar la distancia a través de un
calidoscopio de colores y nuestros gritos se unían a los cantos guerreros de
las olas.
Nuestros caballos, salvajes, frenéticos en su galope
cómplice, se topaban pecho contra pecho mientras sus cascos pisoteando la
orilla empapada por la tarde fresca entonaban nuestra marcha guerrera. Tu
cintura vestida solamente con una correa de cuero, dejaba caer a un lado, sobre
tu pierna desnuda, el cuchillo incrustado en piedras que te había traído de
Alejandría. Ese único atavío que cubriendo tu hombría se mostraba viril y
gritaba tu sabor a hombre. Tu espalda barnizada por el sol de aquel verano
trataba de escapar de los músculos que sacudían cada grito de gloria que
lanzabas en tu euforia.
Aquella mañana habíamos ganado nuestra primera batalla
juntos, lado a lado; pudiendo matar a nuestro enemigo hombro a hombro. Había
notado el miedo en tus ojos en el momento que de una estocada habías decapitado
a tu enemigo. Era tu primera matanza de guerrero, te habías por primera vez
convertido en hombre, esta noche sería la segunda. La batalla contra la primera,
contra tu primera matanza.
Ahora la tarde callada nos regalaba su homenaje en
silencio.
Galopamos hasta el cansancio, acompañados solamente
por el susurro del viento hasta que esa playa infinita se enterró en nuestras
piernas que enloquecidas cayeron enredadas en un abrazo. Tirados, desnudos,
sentimos como el sol nos despedía alzando una copa de vino oscuro, nos miramos
en silencio y supimos que nos habíamos unido para siempre y que jamás enemigo
alguno podía separarnos. No quería perder un solo instante sin el color de tus
ojos, el cerrarlos y no poder observarte, sería morir derrotado en una batalla
perdida.
Ahora solo estábamos tú y yo festejando nuestro gran
triunfo.
Te dormiste acurrucado en mi brazo, como un amante
extenuado. Conversando con la luna, me quedé atento a tus suspiros, a tu
sonrisa de niño, el temblar delicado de tus gruesos labios que hablaban con
algún dios desvelado y enredando mis dedos entre tus cabellos conté uno a uno
tus sueños, hacía dieciséis años que había aprendido a leerlos.
El regimiento se había quedado en el campamento junto
al gran acantilado. Los hombres festejaban la victoria a dos manos, vasijas de
cerveza fermentada en una y los rostros sonrientes de sus amantes en la otra.
Todos jóvenes soldados, almas que de en par en par festejaban gozosas su
gloria. Soldados orgullosos que peleaban con el arrojo despiadado de hombres
enamorados. Titanes inspirados por Eros incapaces de defraudar a sus venerados
compañeros enarbolando dos banderas, la de su patria y la de su fidelidad de
amante noble.
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Afuera, en la calle desierta unos perros cimarrones se
peleaban a los ladridos por una pata de cordero abandonada llena de barro que
había sobrevivido de algún asado. En una mesa cuatro paisanos se reían entre
ginebra y ginebra mientras se combatían los últimos patacones en una partida de
truco, en la mía apoyado sobre los codos trataba de devorar ese momento mágico
que me regalaba esa tarde criolla mientras sobre el techo de chapa la lluvia
comenzaba a cantar una melodía casi apagada que se mezclaba con los rasguitos
perdidos de una guitarra que flotaba en una zamba cuando tu voz interrumpió mi
historia.
Al azar la vista me encontré con tu sonrisa y un par de
ojos sorprendentemente negros, tu melena oscura caía sobre tu frente, un
sweater de cuello alto tipo pescador irlandés color natural con esos ochos
tejidos bien grandes, unos jeans gastados y unos borceguíes claros, todo eso
pude grabar en mi memoria en los cinco segundos y medio en que me que de
paralizado mirándote.
—Te importa si me siento contigo, el café esta
lleno y es la única silla libre.
—Desde ya siéntate, no hay ningún problema.
Me quedé boquiabierto mirándote, no lo podía creer.
¡Eras tú!
Te había visto (en realidad nos habíamos visto) en la
conferencia de arquitectura en el Metropolitano hacía una semana. Te habías
sentado en la fila de adelante justo frente a mi asiento – en realidad
me había cambiado de asiento en diagonal a tu asiento teniéndote justo delante
de mi mirada, pero tu enorme compañero barbudo tapaba totalmente mi visión
– o sea que no podías mirarme a no ser que te dieras vuelta para
enfrentarme. Pero ese corto momento en que nuestras miradas se cruzaron
bastaron para memorizar hasta el último detalle de tu rostro.
Como en una batalla sin causa nuestras miradas
trataron a toda costa de encontrar su momento a pesar de aquella absurda
circunstancia. Como bajo el mando indecente de la democracia hipócrita y la
religión sínica que atiborran nuestras vidas con un subyugo moral y una
indiferencia ciega a una realidad lógica, vivimos bajo las reglas de temores
absurdos que impiden que vivamos nuestro diálogo con un Dios que si existe.
Durante toda la conferencia estuviste inquieto
tratando disimuladamente de darme un vistazo.
Hasta golpeé la pata de tu silla y tú disimuladamente
pusiste tus pies hacia atrás hasta que hicieron contacto con los míos. Sé que
sentiste el mismo cosquilleo que hizo que mi nuca erizara hasta el último de
mis cabellos. Puedo afirmarlo pues te quedaste en esa posición apretando mi pie
hasta que tuve que moverlo antes de que se me durmiera.
En un momento dejé que mi mentón cayera sobre mi puño
izquierdo y lancé un suspiro distraído sacudiendo tu cabello oscuro. Pude ver
tu sonrisa disimulada tras el programa doblado sobre tu rostro. Un leve
“ejem” y cruzándote de piernas te tiraste hacia atrás con disimulo.
Pero estabas acompañado… y yo, yo también lo
estaba.
F.S.
From the book of “Encounters”
The battle of the Three Hundred. 17 (I)
“Our first battle”.
On Sunday I usually go to the Apollo for brunch. A small Café on Park Ave. and 24Th St.
that I discovered time ago with my companions from The Spanish Repertory, where
we have been meeting after rehearsals three times a week fort the last four
years.
A cute place surrounded by photographs of Broadway’s shows signed
by most of my favorite’s idols where I can escape for a little while from
the frenetic cosmopolitan life and sit down between those heroes printed in
black and white to have breakfast with my work.
I like their French toasts covered by strawberry marmalade and fresh
orange juice served with strips of crispy bacon, scrambled eggs and a good
coffee. Let me tell you that this it is my only Sunday food that makes me feel
like a boa after her winter’s lunch of a goat. This is one of the New
Yorkers customs that I like the most. Each Sunday this city stops it’s
rhythm by a pair of hours and for the first time in the week, taking a depth
breathe; she relaxes and can look up to the sky through the skyscrapers with
its enormous offices and interminable chains of empty stores of departments and
forget that daily frenzy that overrules her during the week.
Sitting at my table I was dream traveling by lost roads of my native
province of Buenos Aires observing one after another, how gigantic eucalyptuses
that hoisted on endless rows invaded the wagon of the train with their
stimulating aroma (bringing to sleep just for a moment the exhausting garlic
breath of my seat companion); half asleep by the constant shaking of the train;
that lost in an infinite steel road without start or end took me to the Pampas
which I missed so much. Borges’s novel; “The South” has that
particularity of transporting me instantaneously to my childhood playing
“the teacher” with my younger sister beneath one of the gigantic
pines of the ranch’s park during those interminable hours of “the summer’s
Siesta”.
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The horses galloped at full speed by the desolated beach, accompanied
only by two masked gulls, the kind that have a black band on their blue eyes
(guardians of our time; they watched us in silence mounted on the dark clouds
that were starting to close on the horizon) the humid sand sprinkled our capes
with a rain of infinite drops that made us watch the distance through a colorful
kaleidoscope and our shouts were united to the warrior songs of the waves. Our
horses, wild, frenetic in their conspirator gallop, ran chest to chest while
their hoofs stepping on the soaked sand on the fresh evening intoned our warrior
march.
Your waist, just covered with a leather strap, let drop on top of your
naked leg the knife covered with stones that I had brought you from Alexandria;
the unique attire that covering your manhood shone in a virile way shouting
your flavor of man. Your back varnished by the sun of that last summer tried to
escape from the muscles that shook each cry of glory giving by your euphoria.
That morning side by side we had gained together our first battle; being able
to kill our enemy shoulder to shoulder. I had noticed the fear in your eyes the
moment that with a thrust you beheaded your enemy. It was your first slaughter
as a soldier, you had become a man for the first time and tonight would be
second: The battle against that first one, against your first slaughter.
Now the quiet afternoon was giving us her tribute in silence.
We galloped until exhaustion, accompanied only by the whisper of the
wind until that infinite beach was buried between our legs that fell romped in
an embrace. Lying there, naked, we felt how the sun dismissed us raising a
glass of dark wine and we watched ourselves in silence and knew that we have been
united for always and that no enemy could ever separate us. I did not want to
lose a single moment without the color of your eyes, closing them and not been
able to observe them would be to die defeated in a lost battle.
Now only you and I were celebrating our great triumph. You fell asleep
curled in my arm, like an exhausted lover. Talking with the moon, I remained conscientious
of your sighs, of your childish smile; the delicate trembling of your heavy
lips speaking with some God. And entangling my fingers between your hairs I
counted your dreams one by one; I had learned to read them sixteen years ago.
The troop had remained camping next to the great cliff. The men celebrated
the victory with two hands: containers of beer fermented in one and the smiling
faces of their lovers in the other. All of them young soldiers; souls that
joyfully celebrated their glory one next to the other. Proud soldiers that
fought with the ruthless throw of enamored men. Titans inspired by Eros
incapable of defrauding their respected companions; hoisting two flags, their
mother land and their fidelity of noble lovers.
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Outside, on the deserted street wild dogs fought between them barking for
an abandoned lamb’s leg covered in mud that had survived some barbecue.
At a back table four peasants were laughing between drink and drink while they
were fighting for their last “Patacones” in a Truco game. At my
table; kneeling on my arms I was trying to devour that magical moment that the provincial
evening was giving me. Meanwhile over the tin roof the rain was starting to sing
an almost dull melody mixed with the lost strokes of a guitar that floated in a
samba when suddenly your voice interrupted my history. The moment I looked up I
met your smile crowded by an amazingly pair of black eyes.
Your long dark hair fell over your forehead. Wearing a turtle neck
sweater (kind of an Irish fisher man style in a bone tone with those woven big
eights), wasted jeans and work men boots you were looking at me. I memorized it
all in the five seconds and a half in which I stayed staring at you.
- Do you mind if I sit with you, the place is full and this is the only
empty chair.
- Sure, no problem.
I remained speechless; I could not believe it. It was you!
I have seen you (we have seen each other) in the conference of
architecture at the Metropolitan one week ago. You were sited in the row ahead of
mine just in front of my seat (in fact I had changed of seat in diagonal to
yours so I could have you right across my sight; but your big hairy friend
covered my vision completely) and you couldn’t see me unless you turned
your head to my side.
But those short moments when we crossed glances were enough to memorize
until the last detail of your face.
As in a battle without cause our glances desperately tried to find
their moment regardless of that ridiculous situation. Like under the indecent
command of the hypocritical democracy and the cynical religion that overweight
our lives with a moral subjugate and a blind indifference to any logical
reality, we lived under the rules of absurd fears that prevent ourselves to
live our dialogue with a God that does exists. During all the conference you
were nervous trying to dissimulate a look at me.
I even kicked the leg of your chair and you put your feet back until
they made contact with mine. I know that you felt the same tickling that caused
until the last hair of the back of my neck rise. I can confirm it because you
remained in that position tightening my foot until I had to move it before it fell
asleep.
Suddenly I left my chin fell on my left fist and I blew a distracted
sigh shaking your dark hair. I could see your hidden smile by the program covering
your face. A trivial “Hmmm” and crossing your legs you threw
yourself backwards in dissimulation.
But you were accompanied…
and I was too.
F.S.
Dallas, June 12th ‘07
http://francosastre.wordpress.com/
Rencontres 17 (parte I) Du livre: Rencontres
La Bataille des trois cents
Notre première Bataille.
Généralement les dimanches je vais manger un brunch à
l'Apollo, un petit café sur l'Avenue Parc et la rue 24 qui j’ai découvert
avec mes copains du Répertoire Espagnol, où nous nous avons réuni après les
essais trois fois par semaine pendant les dernières quatre années. Un lieu
entouré de photographies de spectacles de Broadway signées par presque toutes
mes idoles favorites où je peux échapper pour un instant de la frénésie
cosmopolite et m'consigner entre ces héros imprimés dans blanc et noir à prendre
le déjeuner avec mes écrits.
J’aime les toasts français avec confiture de
fraises et jus d'orange frais qu'ils servent accompagné par des bandes de bacon
croustillant, des œufs brouillés et un bon café. Et Je voudrais refriser
que se c'est mon seul repas de dimanche avec lequel je me sens rassasié comme tel un boa
après son déjeuner hivernal ayant englouti un chevreau. Est une des coutumes
des New York qui je plus aime. Dimanche cette ville s'arrête par une paire
d'heures et pour la première fois dans la semaine, en prenant un repos elle est
détendu et pu surveiller au ciel à travers les gratte-ciel avec ses bureaux
énormes et interminables chaînes de magasins de départements tu vides pour
oublier cette frénésie quotidienne qui la gouverne tyranniquement pendant la
semaine
J’ai été asseyais voyageait par les chemins
perdus de ma province en observant un après d'autres les eucalyptus gigantesques
qui levés dans des rangées interminables envahissaient le wagon du train avec
leur arôme rafraîchissant (endormi pour un moment avec l'haleine épuisante à
ail de mon copain de voyage) moyen dormi par la constante traquette du train,
qui comme perdue dans une voie ferrée infini sans origine ni fin m'emmenait aux
pampas qui tant je regret.
« Le Sud » de Borges a cette particularité de me
transporter instantanément à mon enfance pour me laisser en jouant « à le
maître » avec ma plus petite sœur sous un des pins gigantesques du parc du
le ranch pendant ces heures interminables de la sieste.
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Les chevaux galopaient à toute vitesse par la plage
déserte, nous nous accompagnaient seulement deux mouettes encapuchonnées, celles
qui ont une bande noire sur leurs yeux mauves - gardiens de notre temps, qui
nous surveillaient en silence montées sur les nuages foncés qu'ils étaient
fermés sur l'horizon – l’arène humide saupoudrait nos couches avec
une pluie de baisses infinies qui nous faisaient surveiller la distance à
travers un kaléidoscope de couleurs et nos cris étaient unis aux chansons
guerriers des les vagues. Nos chevaux, sauvages, frénétiques dans son galope
complice, on froissait poitrine contre poitrine tandis que ses casques en piétinent
le bord trempé pour l'après-midi frais entonnaient notre marche guerrière.
Ta ceinture habillée seulement avec une courroie de
cuir, laissait tomber de côté, sur ta jambe dénude, le couteau marqueté avec
des pierres qui t'avait apportée de l'Alexandrie.
Cet unique ornement qui en couvrant ton vigueur était
montré viril et criait ta saveur à homme. Ton dos verni par le soleil de cet
été essayait de fuir des ces muscles qui agitaient chaque cri de gloire que tu
lançais dans ton euphorie. Cette matin nous avions gagné demain nôtre première
bataille unit, côté à côté; en pouvant tomber à notre ennemi épaule à épaule.
J’avais remarqué la peur dans tes yeux au moment
qui avec l’estocade vous avais décapité à ton ennemi. Il était ta première
massacre de guerrier, pour la première fois tu avais transformé en homme, ce
soir serait la deuxième. La bataille contre la première, contre ton premier massacre.
Maintenant l'après-midi nous donnait son hommage en
silence. Nous avons galopé jusqu'à la fatigue, accompagnés seulement par le murmure
du vent jusqu'à ce que cette plage infinie a été enterrée dans nos jambes qui
affolées ont tombées empêtrées dans une embrassade. Jetés, nus, nous nous
sentons comme le soleil nous écartait en soulevant un gobelet de vin foncé,
nous nous surveillons en silence et nous avons su que nous nous avions unies
pour toujours et que jamais ennemi pouvait nous séparer. Je ne voulais pas
perdre un seul moment sans la couleur de tes yeux. Fermer les miens et ne pas
pouvoir observé, serait mourir défaire dans une bataille perdue.
Maintenant seulement toi et moi en fêtant notre grand
triomphe. Tu t'es dormi blotti dans mon bras, comme un amant fatigué. En
conversant avec la lune, j’ai été vigilant à tes soupirs, à ton sourire d'enfant,
à le trembler sensible de tes lèvres volumineuses qui parlaient avec un certain
dieu dévoilé et en empêtrant mes doigts entre tes cheveux j'ai compté un à un
tes rêves, il y avait seize années que j’avais appris à les lire.
Le régiment a était resté dans le cantonnement à côte
de la grande falaise. Les hommes fêtaient la victoire à deux mains, récipients
de bière fermentée dans une et des faces souriantes de leurs amants dans
l'autre. Tous jeunes soudés, âmes qui d'en paire en paire fêtaient enthousiasmes
leur gloire. Soldats fiers qui combattaient avec la gravelosité impitoyable
d'hommes rendus. Titanes inspirés par Eros incapables de tromper à ses
compagnons vénérés en levant deux drapeaux, celle de sa patrie et celle de sa
fidélité d'amant noble.
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F.S.
Dallas,
June 12th ‘07
Facebook: yoga in me
